El Regreso

Extraño los arupos, las flores de Cactus, los paisajes diversos, el aire atravesando mi cara suavemente y los rayos de sol, no importa si las nubes no mostraran diferentes colores. Estaba ahí y era feliz, y no me preocupaba por nada ni nadie que no fuera yo. No necesitaba audífonos, porque la música llegaba sola, y llegaba en distintas frecuencias y formas. Tal vez Kerouac tuvo un sentimiento remotamente parecido al escribir su gran novela. Y, a veces me pregunto cómo la vida real puede diferir tanto de las películas que observamos; sin embargo, cuando me siento a pensar en este estudio, sin otra compañía más que dos french poodle que exigen atención de mi parte, con una botella personal de Coca- Cola que no puedo abrir, mis bandas ecuatorianas favoritas sonando y muchas ideas en la cabeza, me detengo en mis memorias y comprendo que he creado y he elegido mis escenas (con las extras y borradas incluidas), que he crecido y que he encontrado el lugar donde pertenezco. Tal vez sea porque me siento en casa, o porque desperté mi conciencia. Tal vez, porque mi verdad es otra. 

Corrientes.

No tengo más que el encendedor nuevo y este cigarrillo para acompañarme mientras fusiono los sonidos del río con las canciones viejas. Detrás de mí se encuentra un mandala, tiene tu nombre escrito, aunque no explícitamente. Pensé en sentarme a fumar, a fumar y escribir para no escribirte. No pretendo que me leas o me lean, porque no tengo artificios de poeta, pero me empeño en armar rompecabezas con los anagramas que se muestran aquí afuera. Ojalá pasaras, y pasaras pronto, como este tiempo frente al río, como las corrientes de agua que circulan. Humo y más humo. Tenía razón aquel que escribió que las chicas tristes fumamos mucho.

Haikus

Esconde tu sonrisa

esa siniestra verdad oculta

nunca antes captada.

***

La vida incierta

se refleja en ojos

llenos de sombras.

***

¡Oh, la curiosidad!,

ese fruto agridulce llama

preparando la sorpresa.

***

La foto blanca

le declaró su sentencia:

existía para sí.

 ***

De la escritura: Una concepción personal.

La escritura es un proceso y, como todo proceso, tiene que nacer. Así como el fruto aparece de repente en el árbol desnudo, así la escritura aparece en la vida del individuo una tarde a las seis, o una madrugada a eso de las tres, y se convierte en texto o en poema. Así como el fruto es juzgado por quien lo consume, así el poeta es considerado o no poeta por quienes lo leen. Pero el texto o poema, a diferencia del fruto, a pesar de ser devorado, nunca muere.

¡Feliz cumpleaños, John y Sean Lennon!

Hoy, John habría cumplido 74 años, y seguro seguiría conquistándolos con su música; Sean, quien cumple años el mismo día que su padre, es la prueba fehaciente de que todos dejamos un legado en el mundo, una representación de nosotros mismos, nuestra huella en la tierra. 

Desde donde estés, querido John, esperamos que nuestras voces sean al menos un pequeño destello de tu alma esparcida en pedacitos diminutos presentes en cada uno de nuestros corazones, como purpurina. En cuanto a ti, Sean, pues, esperamos que sigas creando y experimentando hasta que nos traigas otro álbum tan fabuloso como el "Friendly Fire", ¡Salud!

Seems like I always leave something behind me

Una tapita roja que va rodando por la calle,

sentir tu cara quemada con los dedos helados

el sonido de un acordeón

en 

                  una 

                                  escalinata

Tambores furiosos cerca del río

luego, al vagar por la orilla,

hombres que vuelan en tablas

almas jóvenes, riendo.

Después de muchas lunas

Estimado lector, lamento haber esperado tanto tiempo para volver a escribir por este medio. Como bien debes suponer, existen épocas en la vida de cada uno de nosotros que nos impiden, por una u otra razón, acercarnos a la magnífica catarsis de la escritura. Lo único que sé, es que esa época ha terminado, para bien o para mal, en la mía. Alabadas sean las letras.

Ahora bien, una sugerencia musical no vendría nada mal para este día, bon appetit.