Entre hojas secas...

Tardes, Afternoons, après-midi, pomeriggi, atchmittage...

Mientras, el aparato sigue moviéndose; aunque lentamente, debido al tráfico. Una pareja de extranjeros viste ropas muy livianas (podría jurar que al principio parecía que la mujer hubiese estado en traje de baño) debido al calor sofocante y maldito de la tarde; ella de pie, con un brazo apoyado en la veranda; él, sentado en un rincón, tostándose la piel... al fondo un parasol enorme, a la derecha una casa antigua, debajo de la cual, en una ventana remodelada se lee:  For Rent.  En la casa antigua, un joven, al que casi no se ve (es obvio que los espectadores comunes, simplemente no lo ven, para ellos es invisible, un ser solitario, cantando para sí mismo, lberándose) extrae de su guitarra algunas notas; lleva el cabello hasta los hombros, y parece liberarse del smock agudizante de la ciudad, mientras los transeúntes (espectadores comunes) caminan apurados con el reloj o el celular de la mano...

Y es la nostalgia de fin de siglo, y todo el mundo quisiera el tiempo poder regresar y revivir los El joven realmente ama lo que hace, crea su propia música, yo lo sigo mirando, mientras la recuerdos y los buenos tiempos, porque recordar es vivir, y todos queremos vivir más; es la  melodía retumba en mis oídos. El semáforo cambia, todo vuelve a ser lo mismo; la monotonía nostalgia de fin de siglo…se vuelve a poner de moda la ideología del Che Guevara… y todos que se vive todos los días me aleja...mis ojos han perdido de vista al joven que toca su guitarra, quieren ser rebeldes y contestar, anarquistas  y revolucionarios... es la nostalgia de fin de siglo, todo se desvanece, vuelvo a lo mismo, lo de siempre, son las tres, llego tarde a clase.