Memento mori, una vez más

Hoy estuve recorriendo mis vidas pasadas. Todas juntas en un solo ser. Todos los momentos vividos, ocultos, enfrascados en un agujero ahí en la memoria, lejos de la retina y de las manos. Plasmados en el corredor de una casa vieja, siguiendo a unos pies que fueron y a la vez ya no son míos, avanzando hacia el rincón más próximo a convertirse en escondite mientras otra niña acaba de contar hasta diez; recibiendo casi clandestinamente los  cuatro mil sucres en sueltos a la bisabuelita al despedirme; experimentando el primer beso que le da un primo lejano a una niña, sin malicia alguna; reviviendo la voz de mi madre pendiente en el aire como el primer sonido que escucho al despertar cada mañana, las conversaciones, las risas, los amigos, los abrazos largos y profundos, las múltiples caídas en todos los sentidos y las resurrecciones que fueron de la mano, a veces, con la desilusión; el abrir y cerrar los ojos cada vez con direcciones diferentes; observando los paisajes y lugares donde he construido estas vidas; los personajes secundarios que me han acompañado en ellas… Todavía siento el último abrazo de todas las apariciones que me dicen que sigo aquí, y que este rompecabezas me tiene preparado conocer sus nuevas piezas. Entonces, respiro hondo y me seco las lágrimas.

El Regreso

Extraño los arupos, las flores de Cactus, los paisajes diversos, el aire atravesando mi cara suavemente y los rayos de sol, no importa si las nubes no mostraran diferentes colores. Estaba ahí y era feliz, y no me preocupaba por nada ni nadie que no fuera yo. No necesitaba audífonos, porque la música llegaba sola, y llegaba en distintas frecuencias y formas. Tal vez Kerouac tuvo un sentimiento remotamente parecido al escribir su gran novela. Y, a veces me pregunto cómo la vida real puede diferir tanto de las películas que observamos; sin embargo, cuando me siento a pensar en este estudio, sin otra compañía más que dos french poodle que exigen atención de mi parte, con una botella personal de Coca- Cola que no puedo abrir, mis bandas ecuatorianas favoritas sonando y muchas ideas en la cabeza, me detengo en mis memorias y comprendo que he creado y he elegido mis escenas (con las extras y borradas incluidas), que he crecido y que he encontrado el lugar donde pertenezco. Tal vez sea porque me siento en casa, o porque desperté mi conciencia. Tal vez, porque mi verdad es otra. 

Corrientes.

No tengo más que el encendedor nuevo y este cigarrillo para acompañarme mientras fusiono los sonidos del río con las canciones viejas. Detrás de mí se encuentra un mandala, tiene tu nombre escrito, aunque no explícitamente. Pensé en sentarme a fumar, a fumar y escribir para no escribirte. No pretendo que me leas o me lean, porque no tengo artificios de poeta, pero me empeño en armar rompecabezas con los anagramas que se muestran aquí afuera. Ojalá pasaras, y pasaras pronto, como este tiempo frente al río, como las corrientes de agua que circulan. Humo y más humo. Tenía razón aquel que escribió que las chicas tristes fumamos mucho.

Haikus

Esconde tu sonrisa

esa siniestra verdad oculta

nunca antes captada.

***

La vida incierta

se refleja en ojos

llenos de sombras.

***

¡Oh, la curiosidad!,

ese fruto agridulce llama

preparando la sorpresa.

***

La foto blanca

le declaró su sentencia:

existía para sí.

 ***

De la escritura: Una concepción personal.

La escritura es un proceso y, como todo proceso, tiene que nacer. Así como el fruto aparece de repente en el árbol desnudo, así la escritura aparece en la vida del individuo una tarde a las seis, o una madrugada a eso de las tres, y se convierte en texto o en poema. Así como el fruto es juzgado por quien lo consume, así el poeta es considerado o no poeta por quienes lo leen. Pero el texto o poema, a diferencia del fruto, a pesar de ser devorado, nunca muere.

¡Feliz cumpleaños, John y Sean Lennon!

Hoy, John habría cumplido 74 años, y seguro seguiría conquistándolos con su música; Sean, quien cumple años el mismo día que su padre, es la prueba fehaciente de que todos dejamos un legado en el mundo, una representación de nosotros mismos, nuestra huella en la tierra. 

Desde donde estés, querido John, esperamos que nuestras voces sean al menos un pequeño destello de tu alma esparcida en pedacitos diminutos presentes en cada uno de nuestros corazones, como purpurina. En cuanto a ti, Sean, pues, esperamos que sigas creando y experimentando hasta que nos traigas otro álbum tan fabuloso como el "Friendly Fire", ¡Salud!

Seems like I always leave something behind me

Una tapita roja que va rodando por la calle,

sentir tu cara quemada con los dedos helados

el sonido de un acordeón

en 

                  una 

                                  escalinata

Tambores furiosos cerca del río

luego, al vagar por la orilla,

hombres que vuelan en tablas

almas jóvenes, riendo.